Voces Recobradas24

PORQUE ME ACUERDO

MODOS DEL RELATO ORAL

EN EL MUSEO DEL PUERTO

DE INGENIERO WHITE

ste pensiero sobre los relatos orales se sos-

tiene por un trabajo que se está dando en el Mu-

seo del Puerto de Ingeniero White. Un museo que,

desde 1987 —año de su creación—, se ha defini-

do poco a poco a partir de una relación asidua

con los vecinos. Dos son las intenciones mayores

a las que este museo apunta en sus trabajos: el

encuentro y el festejo de la memoria. Los modos

en que estas intenciones se ponen en juego fue-

ron y son variados, aunque hay entre estos un

acontecimiento fundamental que los anima y re-

úne: la Cocina del Museo. Primero una sala más

entre otras (la del Ferrocarril, la Peluquería, la

Escuela...); luego el ámbito mismo de los encuen-

tros con los vecinos: fiestas con hacedores de vino

patero, con cocineras, con pescadores... Así hoy,

todos los domingos, señoras de distintas colecti-

vidades ofrecen tortas o masitas que cocinan se-

gún recetas de madres y abuelas.

No sería extraño, entonces, que el sabor y el

saber oscilasen en estas notas sobre la labor con

los relatos orales. Decimos «el encuentro y el fes-

tejo de la memoria», y quisiéramos nombrar así

un trabajo que es imposible pensar sin el goce

físico, sin la inminencia de la fiesta, sin el hábito

del trato

Cantaba allá Milin, en Dicklo, a poquísimos kiló-

metros de Zadar, y cuando cantaba él, el Adriático

cantaba, y en el Adriático hasta los peces cantaban.

¿Cómo, después, el pescado no va a saber mejor?

“Ahora, qué sé yo, a mí me cuesta, yo

no sé, dentro de todo, me cuesta como

trabajo por ahí decir

que llegaron a la luna. Casi no he llega-

do a la luna... Yo, yo no, no, yo no vivo

convencido que llegaron a la luna. Que

llegaron... Bueno, yo... Que salen de la

NASA, que salen de donde salen, eso,

todo eso creo. Pero... que pusieron la

bandera allá. Si es de ceniza... Yo no

me... Yo no se me mete

en la cabeza”

Lo viví porque me acuerdo

Autores

Reynaldo Merlino

Sergio Raimondi

LO VIVÍ

Voces Recobradas 25

El pueblo se llama Ingeniero White. Pero los

vecinos, una y otra vez, entonan «Guáyte». Así,

White y «Guáyte» refieren dos lugares distintos.

«Guáyte» mata el nombre del prócer, ese hombre

del progreso con el que este pueblo junto al mar

fue condecorado a fines de siglo

pasado. «Guáyte» destroza el blan-

co que destella en White. «Guáyte»

hace, de la lengua inglesa, un des-

propósito. «Guáyte» empieza a lle-

nar de signos aquel «blanco». Y eli-

mina toda semejanza con lo que es

la ciudad, la bahía «Blanca».

«Guáyte» es del dominio de lo oral.

Ningún periódico, ningún libro

(aunque del mismo «Guáyte» co-

menzara a circular) se atrevería a

indicar la grafía «Guáyte». Y así

sólo en «Guáyte», sólo en la dura-

ción de esa inflexión, podemos decir de las voces

del puerto.

“Todos somos buzos, nadadores. Chico tiene

dos años y sabe nadar. Estamos todo el día metidos

en el agua. De joven era como pescado, mira”

, dice

Milin. Los que nacían allí, en la orillita misma del

Adriático, el día pasaban en el mar. La madre lo

llamaba, con largavistas por el azul lo seguía. Y él

estaba lejos, siempre lejos.

No aquí una anécdota de la infancia, no una

imagen —que alguien se atrevería a indicar así—

«idealizada» de aquellos días en la patria, sino la

ocasión para poner en funcionamiento la metáfora

de la vida como un viaje. Es decir: el croata Milin

como un pez.

El pueblo es un puerto. En la oscilación de

Güite, White y Guáyte se reconocen aún las

inflexiones que habitaban los oídos a fines de siglo

pasado y principios de éste. El griego, el croata, el

español, el inglés, el italiano, el idish, el árabe cuen-

tan las historias de inmigración, pero al mismo tiem-

po dicen del ritmo mismo del muelle: barcos que

llegan y parten, marineros de paso en bares, fon-

das, cabarets, peluquerías... Lo sabemos: el apren-

dizaje del idioma es todo un cuento para el deste-

rrado. Y en ese cuento suele repetirse la cuestión

del malentendido. La griega que va a buscar «que-

so» al almacén es atendida por un español que le

habla de «rezos». Así, en el trabajo de los relatos el

malentendido podría estar por supuesto. Es el mar-

gen del errar de las palabras, del oír más o menos de

lo que supone que dice quien habla. Más.

Cuando hacía el servicio militar en Bagnaluka,

uno de sus jefes le comentó que se quedase, que su

futuro estaba en el ejército, y el Pez Milin le contes-

tó: “Yo voy conocer el mundo. —Ese era pensamien-

to mío. Yo si no hubiera tenido una diferencia con

el capitán acá, yo no estoy acá. ¿Quién sabe dónde

iba a morir? Yo quería conocer el mundo”. Por eso

apenas terminó el servicio se embarcó en el “Fede-

rico Glavitz”, y con ese carbonero recorrió buena

parte de los mares del planeta. Pero hubo lío en el

barco llegando a la Argentina, y

ese White que iba a ser un momen-

to más de la travesía se transfor-

mó en el final.

Argentina no es, para el Pez

Milin, la imagen de Hacer la Amé-

rica. Argentina es el Fin. El Pez,

pescado. Trabajo, casa, mujer, hi-

jos. Toda esta secuencia como una

lengua de tierra en medio de su

vida de mar. ¿Milin como un bar-

co varado? En su patio barcos pin-

tados en las paredes, un barco de

cemento que armó hasta con cal-

dera (la abre, enciende unos papeles, la cierra, y ya

sale el humo por la chimenea, ¿lo ven?); en su cuer-

po la ansiedad por ir un domingo tras otro hacia el

muelle a ver barcos, barcos, barcos. “Mira, hoy mis-

mo cuando yo siento un barco tocar pito, ¿sabes

cómo me llama? Quisiera, digo, ir ahora. ¿Quién me

va a recibir ahora? De viejo nadie me va a recibir.

Porque uno ya, pierde forza...”.

Hacer de la extrañeza de los relatos su propio

poder. Cada relato rompe el gran “lugar común”.

Una fosa común es esta: los inmigrantes vinieron a

Dos son las intencionesDos son las intenciones

Dos son las intenciones

mama

oror

es a las que estees a las que este

es a las que este

museo apunta en susmuseo apunta en sus

museo apunta en sus

trtr

abajos:abajos:

abajos:

el encuentrel encuentr

el encuentr

o y el fo y el f

o y el f

estejoestejo

estejo

de la memorde la memor

de la memor

iaia

“Los terrenos eran fiscales, y por

la ventana de la cocina podíamos

ver pasar la casa del vecino”...(años

‘30)

Voces Recobradas26

“hacerse la América”. Y no. La América, a Milin, lo

volvió pescado. La América, para la Marzocca, es

el lugar de su padre peleado con su mamá. La Amé-

rica, para Rosalía, es el puerto que su flamante ma-

rido eligió. Y no ya la excepción que confirma la

regla, sino la rajadura por donde esas reglas se dis-

persan. (Contra el vicio de los que lo leen, en los

relatos, lo que saben de antemano.

El mecanismo de preguntar y pre-

guntar hasta que el entrevistado

diga: “Vine a hacer la América,

sí”).

El Archivo fónico del Museo

guarda hoy más de 300 cintas. Pero

el asunto, a esta altura, no es ya la

insistencia en la acumulación de

más y más testimonios, no es tan-

to el énfasis en una remanida his-

toria de lo cotidiano (de las llamadas «pequeñas his-

torias»), sino en esta pregunta: ¿qué hacer con los

relatos? ¿Qué oír en ellos? ¿Qué leer?

«Las condiciones del hombre son / a mi modo de

ver, / saber escribir y leer. / Y así en el mundo se inicia /

a guiarse con pericia / por la fuente del saber./ No es de

José Hernández. / Es mío. Es de Pedro Quinter»

¿Y Pedro Quinter quién es? Vive en el

Boulevard XX, del otro lado del Puente La Niña.

Ahí nomás, a unos metros de la Usina Nueva. ¿Se

ubican? Es una cuadra antes de la cancha del glo-

rioso Globo, al costado de la ruta. Ahora se dedica

a pelar camarones, pero fue pescador por más de

50 años. Y el verso es una de sus habilidades. Nun-

ca, para él, podría ser un oficio. Algo así: se es pes-

cador, de casualidad se hacen versos. Es una habi-

lidad como el saber tirar y voltear liebres en el mon-

te. El recitador pone en juego su

artificio como una destreza. Reci-

ta para divertir a los amigos en los

asados, pero más que divertir,

quiere “hacerlos pensar”.

La poesía, como las cubiertas,

los fierros, los tachos, los alambres

que tiene en su patio, aguanta tam-

bién el peso de la utilidad.

«Leer» y «saber» riman, «leer»

y «saber» y «Quinter» no. Si fuera

Quintér... pero es apellido alemán. Pastelerito, le

dicen. El relato de Quinter es la ocasión para curio-

sear esta historia del leer y el saber. ¿Qué es el sa-

ber y el leer rimados de Quinter? Una mezcla de

Verne (revista Tit-bits) y trabajo en el mar y pesca y

el master José Hernández y libros rusos de su sue-

gro socialista. El saber y el leer de Pastelerito como

si fueran los corralitos de su patio, esas zonas divi-

didas por redes de pesca donde se apilan cosas y

más cosas. Para un ojo laico, el patio de Quinter es

un despelote, un elogio de la confusión, una serie

de montones. Y sin embargo desde el ojo de

Pastelerito hay todo un orden allí. El puede decir

qué hay en cada pila, para qué pueden llegar a ser-

vir esos cacharros apilados... Y además gallinas, pa-

er lo que pasa,er lo que pasa,

er lo que pasa,

con los prcon los pr

con los pr

opios ojos:opios ojos:

opios ojos:

la letrla letr

la letr

a del libra del libr

a del libr

linda con la mentirlinda con la mentir

linda con la mentir

“Yo sé que dios es whitense”. Escribió alguna vez en su diario

la maestra Genoveva Canel. Bajo el agua, la esquina del alma-

cén de Aurelio Lago (años ‘30).

Voces Recobradas 27

vos, patos, conejos... Corralitos separados por re-

des. Límites que exhiben su flexibilidad.

«Bien terminado, bien terminadito» dice

Quinter para alabar un recitado. Y así hace de los

versos una factura como la de una mesa, muestra

—en el mérito señalado así— el poema también

como una cosa más que se «hace», ve la habilidad

de alguien que ha trabajado. ¿Pero qué es lo que lee

Quinter en los versos, en las his-

torias? «...la verdá, la pura verdá,

la pura verdá y no hay nada qué

hacerle, la verdá es la verdá y...

por más vuelta que se le dea...

Ahora, hay que buscar quien lo

crea...»

. Así es como Hernández

y Verne destacan y se llevan los

laureles. Y el saber de Quinter está

en equiparar a Hernández con

Verne: ambos como visionarios. Ambos cantaron la

justa antes de tiempo. Dijeron «la verdá» antes que

nadie. «José Hernández es lo más grande que exis-

tió. Hablar de José Hernández, se los pasó... se lo

han copiado hasta los judíos... Ese es una mente...

Una mente... ese los tapó y los sigue tapando a to-

dos los inteligentes... El dijo la verdad de todo... Está

pasando todo lo que: Es al ñudo que lo fajen al que

nace barrigón... Todo. Hacéte amigo del juez... Ahí lo

tenés: hacéte amigo del juez y así es la política...

¡Qué pluma! Fijáte vos que el hombre ese tenía plu-

ma ¡yo ni pelos tengo! Yo pa mí, mundialmente, fue

lo más inteligente que hubo en la tierra. No, no hay.

El ruso ese, el Tostoi, el norteamericano, el inglés

luswrik, Arriway, Hemingaw. ¡Qué va a ser este

Hemingway con José Hernández!». La verdad como

un valor de la poesía, se podría decir. Pero no: la

verdad como una condición del vivir, y la poesía,

en ella, como algo secundario, una destreza que es

esa como podría ser otra. «Yo digo ¿sabés qué? Lo

dije un rato antes que vinieras vos, se lo dije a él, y

a otro hombre que estaba acá. Que toda las histo-

rias, desde que el mundo es mundo, este, se nos en-

cajaron tergiversado a nosotros... Son todas las his-

torias tergiversadas, yo no creo en la historia de esto,

de aquel, del otro. Yo no, yo quiero ver lo que pasa

ahora, en el momento en que estoy yo, yo lo que he

leído me doy cuenta que no». Ver lo que pasa, con

los propios ojos: la letra del libro linda con la men-

tira.

Inútil leer una ingenua verdad en los relatos, a

menos que se lea el modo en que se ordena y desor-

dena allí esa verdad. Pero Quinter apuesta a una

cuestión vital: los poemas que arma en su memoria

vienen «de lo que sufrió».

«Lo que se jodió» es un gran relato del puerto.

«En el puerto todo el año es carnabal», grafitearon

en uno de los muros que rodea una cancha de fút-

bol. «Las ganas» —podría contestarse. «Las ganas

de que así sea». Destella ahí el recuerdo siempre

presente de la época de esplendor de las cantinas

(fines de los ’50 y años ’60) que hizo del pueblo una

gran mesa de invitados para los de la ciudad, para

los de afuera. Y también la costumbre de las comi-

lonas gigantes, cazuelas de mil porciones, kilos y

kilos y kilos. Las fiestas del Museo quieren apoyar-

se en esa voluntad de festejo. Y

quieren devolverle la espesura a

esa alegría, una densidad en la que

aparece el ritmo de la fiesta: su mo-

vimiento en vaivén en relación al

trabajo. El gesto es este: leer, en la

exageración de la fiesta, y no sólo

en el sufrido relato del trabajador,

el duro hacer del muelle.

«El gran desastre» es otro de

los relatos del puerto que brilla ya en las blancas

murmuraciones alrededor del ir y venir de los

mapuches. «Tierra del diablo», dicen que dicen. Ahí

está el gran salitral, el cangrejal que se come el pie,

un suelo de agua, de barro y agua que hasta hizo

del diario de Darwin un capítulo de novela fantás-

tica. Vientos infernales, inundaciones, tierras fisca-

les. Pero además la explosión del silo hace poco más

Las vLas v

Las v

oces hacenoces hacen

oces hacen

de los objetosde los objetos

de los objetos

una funa f

una f

acturactur

actur

a y los ponena y los ponen

a y los ponen

en la ven la v

en la v

erer

eda del usoeda del uso

eda del uso

Milin recuerda los estibadores:

“Unos hombres de mucha poten-

cia, mucha polenta, muy fuertes

con todo lo que han pasado: mise-

ria, mira, año de ‘14 a ‘18. Unos

hombres parecían unos toros,

unos caballos”.

Voces Recobradas28

de diez años, y la represión a la huelga de 1907 (con

dos muertos y un cajón dos veces baleado).

«Guáyte», como el lugar del desastre, muestra

su falta de centro (un pueblo que se esfuerza en

parecer ciudad y que sin embargo es llevado casi

de modo inflexible, como por un embudo, hacia el

muelle). Y la falta de centro es ade-

más la ausencia de tierra.

«Guáyte» es la metáfora mejor del

desterrado y del danzar de las len-

guas (los Bomberos Voluntarios

del White, como los de la Boca,

príncipes del Inferno). El desterra-

do que se afinca en una tierra que

se mueve, inestable, tan pero tan

parecida al agua. La casas rajadas —de una década

y media atrás a esta parte— por la construcción, di-

cen, de la Usina nueva. LaJulia del Boulevard co-

mentando que sólo el clavel del aire sobrevivía a

las mareas, colgado de un tirante de la galería

Esa falta de una raíz se encapricha en seguir

diciendo de la vida como migración. Frente a esto,

el whitense aparece como un emperrado en quedar-

se (en vivir sobre el vaivén del agua). En cierto

modo, el museo ha aprendido de eso, y la lancha

amarilla de pesca enfrentada al edificio exhibe la

voluntad del deslizarse. Los mismos relatos (y no

ya las visitas a las casas de los vecinos) muestran

este ir y venir, «sacan» al museo de su lugar. Los

relatos, si afianzan la labor, es porque la cuestio-

nan, porque la despedazan, porque la malentienden

—desde la confianza.

El Torta Gamero es amigo de Pastelerito

Quinter. Ambos se juntan, vuelta a vuelta, y en unas

pocas horas «arreglan el mundo». Los dos suelen

recitar, a coro, el famoso poema «Al pulpo capita-

lista». Medio ciego, de más de 80,

con un gorro de lana con ratón

Mickey y un bastón de caña, es

Gamero quien nos muestra el cuer-

po del relato. El dice que el buen

poeta debe hacer el recitado con

todo el cuerpo: con los matices de

la voz, con los ademanes que afir-

man o se desentienden de las pa-

labras, con las cejas en alto y la puntería de las mi-

radas.

Pero cada uno de los que habla es un recitador.

El relato es relato desde un cuerpo

¿Y las cosas? El relato destroza a los objetos

como referentes de colección, como signos de un

valor tan sólo estético o económico.

La casa de la Anita Ansaldo, el emperrado

silencio de esta mujer que hace, en su mudez, que

las cosas hablen. La casa alta por las mareas. La

heladera con un repasador amarillo colgando de la

manija. Un caballito de mar, dorado. Un Buda so-

bre la radio. Más allá, en la otra sala, el piano («de

concierto», acota), la máquina de escribir (la última

de las siete que le quedaron de «cuando yo daba

La memorLa memor

La memor

iaia

de uno suele ade uno suele a

de uno suele a

vivi

ar lasar las

ar las

lenguas de otrlenguas de otr

lenguas de otr

osos

“Guáyte”, 1938.

Voces Recobradas 29

clases») y la máquina de coser. Comunicare in italia-

no, librito sobre la mesa. «Estudié dos años en la

escuela Italiana en Bahía». Habla poco, poco y nada.

Dice que no soporta el verano. «No salgo», mur-

mura. Ojos claros, ¿celestes como el otro mar que

desea, no amarronados como la amarronada ría? «Si

tuviera plata cuando llegara el calor aquí me iría a

Europa». (Pero recuerda que la madre le decía que

no fuera egoísta, que el trigo necesita del verano

para crecer). Señala el sitio de la puerta-persiana

ahora apenas abierta hacia la calle. En otros vera-

nos ubicaba allí la máquina de coser: «Algo de aire

corría». Mientras tanto, la abanicaba su mamá.

El piano, la máquina de escribir y la máquina

de coser: las manos y no la boca, ¿no se dan cuenta?

¿Es extraño entonces que no quiera hablar?

Las voces hacen de los objetos una factura y

los ponen en la vereda del uso.

El Museo como embarcación. Idas a la ciudad

vecina, año a año, que ponen los cuerpos con los

relatos ahí. 1993: «El Café de la Radio» y la actriz

Valentina de la Cruz contando sus anécdotas. 1994:

«El Baile» y los músicos tocando en un pequeño

escenario; los visitantes que bailan. 1995: «Fulbo de

antes» y tarde a tarde los cracks y los hinchas codo

a codo en una tribuna; encuentros con licor de por

medio; las hazañas del club. 1997: «Cabecita de

Novia, de cuando casarse era una ilusión» y la mo-

dista de los 10.000 vestidos, Adalgisia o, mejor, Ma-

nos de Hada, en su sillita sentada esperando a quie-

nes venían a «su casa»

No perder el cuerpo. Confiar en el malentenderse.

Enfatizar lo excepcional. Oír la exageración de la pa-

labra que cruza por todas las bocas: desastre, fiesta,

rudo trabajo. Cuestionar la voluntad de lo homogé-

neo. Aprender a deslizarse. Dejar la exaltación de lo

cotidiano y abalanzarse sobre esta pregunta (otra vez):

¿qué hacer con los relatos? ¿Cómo oírlos? Y sin em-

bargo nada de esto, sino la obstinación en percibir el

relato como un objeto complejo, un mecanismo aún

inexplorado en su misma bestialidad, en su balbuceo

de borbotones de ahogados.

Oír en el Pez Milin el sonido tac, tac, tac, tac

de cuando construía ya en 1927 el muelle nacional.

Palabras como ladrillos. Un idioma que nunca lle-

gó a aprender del todo. Una lengua cortada, la in-

flexión croata en la punta. “Tres, tres golpes: ladri-

llo doble estaba hecho. Tres golpes, ma eso un se-

gundo”. Golpea, golpea, golpea, golpea. «Principio

extrañaba mucho. Mucho extrañaba, quería volver

a mi pago. No me hallaba. Una cosa que uno no se

espresaba bien. Idioma no se aprende tan fácil».

Aprender idioma, aprender construír.

Oír al «Maranfio» Tulio en el quiebre del tan-

go. (Oír al que se pasó la vida en las cantinas, suyas

y de otros, y hoy, caminando las calles de White,

asume el relato que «Guáyte» hace aún de sí mis-

mo). Oír el tango de su historia: la madre que vuel-

ve una y otra vez, el pueblo como una banda de

amigos, la historia del pueblo como las anécdotas

vividas con esos amigos, su soltería («Tuve muchas

minas pero nunca una mujer»), la guita a montones

despilfarrada en dos días, el relato de la bohemia...

Para hacer 800 porciones de cazuela Ud. necesi-

ta: 50 kg. de calamares; 30 kgs. de pulpo español; 20

kgs. de calamaretes; 30 kgs. de gatuso; 10 kgs. de ca-

marones; 10 bolsas de cebolla; 20 atados de perejil; 20

cabezas de ajos; 25 litros de tomate al natural; 5 kgs.

de extracto de tomate; 5 litros de aceite; 1 kg. de azú-

car; orégano (a gusto); ají molido (a gusto); pimienta

(a gusto); sal (a gusto)

. ¿Ya tomaron nota?

No el oficio del que tira la lengua, sino el de quien

la cocina. Eso. El lenguado («cierto pez con lengua»)

cocinado de una forma y otra.

La imposibilidad de hablar de los relatos sin ha-

blar de un relato. Sin decir «Pez Milin», «Pastelerito

Quinter», «LaJulia»... Cada relato, cada cuerpo, cada

cocina.

El encuentro y el festejo de la memoria. Reuniones

en la Cocina

; la serie de videos «Panza llena, corazón

contento»

(el intento de guisar dos platos fuertes: la

cocina y los relatos; el desenvolverse de una receta junto

al de una historia de vida; algo así: «Mientras cocino, te

cuento. Mientras lo que cuento me cocina a mí, te coci-

no»); «La Cocina del Museo»: el nombre de la editorial

de la que salen —en el malentendido de la voz en la

escritura— el folleto El Puerto

, pequeñas hojitas con

recetas, libritos con historias de White

y con historias

de vida por los mismos vecinos anotadas

La memoria de uno suele avivar las lenguas de

otros. Y esa es la apuesta de la circulación de los rela-

El santo pasea en la ría. Los pescadores, con sus familias y vecinos lo

acompañan desde las otras lanchas. (años ‘60)

Voces Recobradas30

1- Habla Andrés Gamero (Bahía Blanca, 1910). Padre de Sevilla,

madre de Zamora. Trabajó en distintas tareas en el puerto, y tam-

bién algún tiempo en la cosecha. Alguna vez se embarcó en un mer-

cante. Es recitador. Archivo Fónico del Museo del Puerto (de ahora

en más, A.F.), nº 163. De una entrevista con Andrés Gamero y Pedro

Quinter en la cocina de la casa de Quinter, 24 de abril de 1996.

2- En cierto modo, recortado frente a la actividad de otras institucio-

nes (universidad, centros, academias, periodismo, escuelas), lo que

distingue la labor con los relatos orales en un museo es la permanen-

cia en la comunidad de quienes realizan el trabajo.

3- Iván «Vinko» Milin nació en Dicklo, Dalmacia, en 1902. En 1927

llegó a Ingeniero White. Desde entonces hasta 1957 trabajó en las

tareas de construcción del muelle nacional. A.F., nº 12, 13, 14 y 15.

Entrevistas de mayo y junio de 1992.

4- Pedro Quinter (Boulevard XX, 1921), pescador. Sus abuelos fue-

ron inmigrantes (alemanes del Volga). A.F. nº 158, 159, 160 y 161.

Entrevistas del 28 de febrero y 6 de marzo de 1996, en su casa.

5- A.F. nº 162, 163 y 164, entrevista Pedro Quinter y Andrés Gamero,

24 de abril de1996.

6- Julia Palomino (Boulevard XX, 1916). Padres españoles. Visita a

su casa del 27 de febrero de 1997.

7- No funciona aquí la ausencia del autor en tanto persona, no aquí

esa mirada que recorre la teoría de la literatura desde el formalismo

de los rusos.

8- Anita Ansaldo (Ing. White, 1913). Padres italianos, de la Toscana.

Notas tomadas luego de una visita a su casa en enero de 1997.

9- Para cada uno de estos encuentros se realiza habitualmente una

tarea de investigación previa donde es fundamental el trabajo con

los relatos orales. Fragmentos de las entrevistas suelen aparecen en

el trabajo de guión: carteles, pie de fotos, etc.

10- Tulio Angelozzi (Ing. White, 1918). Padres italianos. Trabajó en

el F.C.S. y en la Junta Nacional de Granos. Fue socio, cantor, anfi-

trión y mozo de las cantinas Tulio-Il buon mangiare e Il vero Tulio.

Entrevista del 23 de febrero de 1994, en un café.

11- Receta transmitida por María Diomede de Marzocca (Mola, Bari,

Italia, 1913). Llegó a Ingeniero White en 1936 en busca de su padre.

12- Por un lado, los talleres con las escuelas: los pibes se juntan alre-

dedor de la mole de un pescador que se vuelve así el viejo de la

tribu. Por otro, las experiencias de trabajo con distintas familias o

colectividades. En 1996, por ejemplo, se dio un encuentro entre

croatas (quienes no se reunían desde hacía muchísimo tiempo) y

una reunión de tres familias enlazadas en White a partir de un pasa-

do compartido: la vida en un pequeño pueblo de Italia, Roveredo in

Piano.

13- Se realizó una primera serie de tres videos durante 1995. 1. «El

tuco de mamá», por Pirucha Margoni; 2. «La Amasada», por María

Diomede de Marzocca; y 3. «La reventona», por Matea Gómez de

Otero.

14- El Puerto comenzó a publicarse en 1992. Hasta el momento se

han editado nueve números. Esta sería una breve síntesis de sus te-

mas: relatos de visiones de San Silverio, relatos de partidas y llega-

das de inmigrantes, de alumnos e hijos de maestros, de pescadores,

de inmigrantes de la isla de Ponza, de croatas, de futbolistas e hin-

chas, de trabajadores del muelle.

15- Ritacco, M., Los griegos de Bahía Blanca e Ingeniero White, 1992;

Caviglia, M. J., La huelga de 1907, 1993; Liberali, A. M., Historietas

whitenses, 1994; y Raimondi, S., Miguelito, el rey del Chupín, 1995

16- Cuaderno de Vida de Tito Giralde Valle, 1993.

tos: El Puerto por las casas, por los bares, por las es-

cuelas. Y nunca es «lo mismo» lo que se devuelve. Nin-

guna ilusión de reflejo, ninguna suficiencia de «rea-

lismo». Algo ha pasado entre vos y yo. El malenten-

dido en marcha.

¿El pez por la boca muere?

“Panza llena, corazón contento”. La Cocina del

Museo del Puerto, como muchas cocinas, está llena

de refranes. “La casa es chica pero el corazón es gran-

de”. “Donde comen dos, comen tres”. “Gallina vieja

hace buen caldo”. El refrán aparece allí como un con-

densado, un modo donde se cuajan ciertas repeticio-

nes, donde las voces se coagulan. En ellas vive el or-

gullo de la afirmación. En ellas se siente la suficiencia

de querer dar la palabra final, de tener la justa, la pos-

ta. “A buen entendedor, pocas palabras”. “En boca

cerrada no entran moscas”. En su mismo afán por la

síntesis, el refrán parece desprestigiar la charla, el

“mucho hablar”. La labor sobre los relatos, enton-

ces, quisiera violentar esa mudez histórica. Parla,

parla, parla.

La luna es de ceniza.

Graciela Borges le da de comer al

Negro Avagnale, cocinero de la

cantina “Miguelito” (1962).

Voces Recobradas 31

O viví

porque

me lembro

MODOS DE

NARRAÇAO ORAL

NO MUSEO DE ENG. WHITE

Este trabalho divulga as propostas

vinculadas com a historia oral que des-

de 1987, vêm sendo desarrolhadas no

Museo do Porto de Engenheiro White,

ao sul da Provincia de Buenos Aires,

Argentina.

Estas atividades de «Encontro e fes-

tejo da memoria» são realizadas na

propria cozinha do Museo, a partir de

reuniões com os vizinhos.

Nas festividades «com os fabricantes

de vinho artesenal» (elaborado com os

pés), com os pescadores, as cozinheiras,

etc., intercambiam suas historias e suas

deliciosas comidas. Aos domingos,

pessoas de diferentes coletividades de

imigrantes oferecem bolos que cozinham

conforme as receitas de suas máes e

avós.

Assim foi formando um arquivo

fónico com mais de 300 fitas, também

uma série de videos, batizada com um

refrão popular «Barriga cheia, coração

feliz» e uma publicação com receitas,

contos de imigrantes e histórias do por-

to de Engenheiro White, contados por

seus proprios habitamtes.

I Lived through

it because

I remember it

MODES OF THE ORAL NARRATION

IN THE MUSEUM OF INGENIERO

WHITE

The work divulges the proposals

related to oral history that are carried

out in the Museum of the Port of Inge-

niero White, at the south of the Provin-

cia of Buenos Aires, Argentina. There,

since 1987, activities of «meeting and

feast of memory» are performed with

the neighbors, starting from meetings in

the kitchen of the Museum.

In parties with «vino patero»

makers, with cooks, with fishermen,

delicious dishes and narrations are

shared. Every Sunday, persons of the

different collectivities of immigrants offer

cakes that they cook according to recipes

of their mothers and grandmothers.

In that way, a phonic archive with

more than 300 tapes was created, as well

as a series of video-tapes named by the

popular saying «a full paunch, a glad

heart», and a publication of recipes, ta-

les of immigrants and stories concerning

the Port of Ingeniero White, narrated by

their own inhabitants.

A kind of home-made wine.

Je l’ai vecu

parce que je

m’en souviens

FAÇONS DE LA NARRATION

ORALE AU MUSEE D’INGENIERO

WHITE

Le travail répand les propositions liées à

l’histoire orale que sont menées à bien au

musée du Port d’Ingeniero White, au Sud de

la Province de Buenos Aires, Argentine. Là,

depuis 1987, on fait des activités de

«rencontre et fête de la memoire» avec les

voisins à partir des réunions dans la cuisine

du Musée.

Dans des fêtes avec des fabricants de

«vino patero»

, avec des cuisinières, avec des

pêcheurs, on partage de délicieux plats et

des narrations. Tous les dimanches, des

personnes des différentes collectivités

d’immigrants offrent des gâteaux qu’elles

cuisinent selon les recettes de leurs mères

et grand-mères.

De cette façon, on a créé les archives

phoniques avec plus de 300 bandes et une

série de vidéocassettes aussi, cette dernière

nomée avec le proverbe populaire «bedaine

rempli, coeur content», et une publication

avec des recettes, des contes d’immigrants

et des histoires du Port d’Ingeniero White,

racontées par ses propres habitants.

Espèce de vin fabriqué à la maison.

Voces Recobradas 31